RUA CANÁRIO

Manhãs cor de canário. Brincar de amarelinha, abrir as asas, fugir da gaiola.
Não dar bola, ir embora, céu afora.
Deixar uma porção de ontem, apanhar uma porção de agora.
Manhãs cor de canário.
Bater pernas, sem hora, nada de gente que cola. Isola.
Ser um. Sem par. Amar.
Soltar-se na brisa como a folha que cai.
Que cor é aquela da casa 449?
Por que a cor de vinho da Brasília na garagem?
Que paragem é essa num tempo que sempre se move em Moema?
Um pouco do velho mundo fica no lugar. E um canário canta. Velho como as Ilhas Canárias, Açores, Ilha da Madeira, em Moema o canário descobriu a América.
E em Moema, o ovo em pé de Colombo virou omelete, crepe suzete, pudins, quindins, em tantas padarias que não são mais dos Joaquins.
O forno e o fogão estão sob direção de uma nova geração.
Assim como o ão do Estadão, na Canário tudo é ão.
Carrão na contramão. Lá vem palavrão.
Na padaria, passam manteiga no pão.
No empório, pesam o parmesão.
No portão da tarde, encosta a pança o bonachão.
Nos muros de pedra, solidão.
Nos muros verdes de unha de gato voa um zangão.
Na floricultura, pedem Coração de Leão.
Nas paredes espelhadas do restaurante, passa um avião.
Na casa de massas, mãos se esticam em mutirão.
Nas maisons só tem mandão.
Nos bares e restaurantes fechados e lacrados colam um papelão.
Sob o pé de pêssego do pequeno quintal, deixam um furgão.
Na oficina de consertos de roupas nada se faz sem dedal e sem dedão.
Na rotisserie, assam empadão.
No bureau de artes gráficas, espera-se uma boa impressão.
Nas butiques, sacam o cartão.
No berçário, acorda um chorão.
No Cyber Café entra um executivo fora de mão.
Na Loteca, bolão.
Na bela loja feminina de bolsas e calçados, não entra sapatão.
Na pizzaria, cheiro de manjericão.
Na sorveteria, um menino pidão.
Na loja infantil, o mesmo menino leva um beliscão.
Na locadora de livros, entra um solteirão.
Tardes e manhãs cor de canário.